McCorby

De cheminots y ganado lanar

Cada mañana escucho vuestras quejas, aferrados a un horario que no es vuestro y al que hacéis devoción mariana. Os amontonáis en las paradas del autobús que no llega, en las escaleras de acceso a los andenes de trenes que no llegan, frente a las puertas del tren en el que no se cabe. Os miráis indignados, la adrenalina peor consumida de la historia circulando a lo largo y lo profundo de la masa borrega, la misma que es capaz de hacer cola en una escalera mecánica mientras la de al lado sube vacía. Sois el mismo hato incapaz de mirar más allá del ombligo propio, hábiles en el insulto al débil y torpes y silenciosos cuando hay que elevar la voz contra el fuerte. Todo se queda en el susurro maldiciente de un loco con camisa de cuellos tan desgastados como los míos, corbata raída y un sombrero como el tuyo, el que espero que te pongas esta noche cuando aparezcas por el barrio. Todo la verdad del borrego balada en la última gota de una botella de vino barato.
No hay trenes en París, ni metro, ni autobuses suficientes para llevaros y traeros de vuestros prados a vuestros corrales. Pero os sobra el odio hacia quien sólo pide que no le quiten lo que consiguieron con esfuerzo, con más huelgas, con carreras, con días sin sueldo. Sal y grita junto a ellos. Hoy son las alas de los cheminots las que cortan y mañana, idiota animal, será tu lana.

16.11.07 13:15